Elle va mourir et a tenu à ce que nous nous voyions encore une dernière fois. Elle est là debout comme une reine dans le couloir d’hôpital. Elle sent bon. Elle porte un long peignoir qui lui sied bien.
Bernadette. La soixantaine, me semble-t-il...
Nous échangeons un regard que nous savons le dernier. « A plus ! », me dit – elle.
J’étais allergique à cette expression. Je n’en avais pas perçu la densité possible.
Concise, frappante, ouverte sur la mort et la vie, la vie et la mort, énoncée dans le face à face avec l’inconnu, peut-être le néant, la formule est devenue, en dépit de tout, mienne, grave et enjouée. Je n’en ai plus d’autre, avec personne.
